XIII – La sera del dì di festa XIII – La noche del día de fiesta

Dolce e chiara è la notte e senza vento, e queta sovra i tetti e in mezzo agli orti posa la luna, e di lontan rivela serena ogni montagna. O donna mia, già tace ogni sentiero, e pei balconi rara traluce la notturna lampa: tu dormi, che t’accolse agevol sonno nelle tue chete stanze; e non ti morde cura nessuna; e già non sai né pensi quanta piaga m’apristi in mezzo al petto. Tu dormi: io questo ciel, che sì benigno appare in vista, a salutar m’affaccio, e l’antica natura onnipossente, che mi fece all’affanno. A te la speme nego, mi disse, anche la speme; e d’altro non brillin gli occhi tuoi se non di pianto. Questo dì fu solenne: or da’ trastulli pPrendi riposo; e forse ti rimembra in sogno a quanti oggi piacesti, e quanti piacquero a te: non io, non già, ch’io speri, al ensier ti ricorro. Intanto io chieggo quanto a viver mi resti, e qui per terra mi getto, e grido, e fremo. Oh giorni orrendi in così verde etate! Ahi, per la via odo non lunge il solitario canto dell’artigian, che riede a tarda notte, dopo i sollazzi, al suo povero ostello; e fieramente mi si stringe il core, a pensar come tutto al mondo passa, e quasi orma non lascia. Ecco è fuggito il dì festivo, ed al festivo il giorno volgar succede, e se ne porta il tempo ogni umano accidente. Or dov’è il suono di que’ popoli antichi? or dov’è il grido de’ nostri avi famosi, e il grande impero di quella Roma, e l’armi, e il fragorio che n’andò per la terra e l’oceano? Tutto è pace e silenzio, e tutto posa il mondo, e più di br non si ragiona. Nella mia prima età, quando s’aspetta bramosamente il dì festivo, or poscia ch’egli era spento, io doloroso, in veglia, premea le piume; ed alla tarda notte un canto che s’udia per li sentieri lontanando morire a poco a poco, già similmente mi stringeva il core

Dulce y clara es la noche y calla el viento; y quieta sobre huertos y tejados posa la luna y a lo lejos muestra serena cada monte. Amada mía, ya calla toda senda; en las ventanas rala trasluce la nocturna llama: tú duermes: que te atrajo fácil sueño en tu silente estancia, y no te asedia cuita ninguna; y no sabes ni piensas cuánta llaga me abriste aquí en el pecho. Tú ya duermes: yo el cielo que aparece dulce a la vista, a saludar me asomo, y a la antigua natura omnipotente que al dolor me forjará. A ti, me dijo, la esperanza te niego, aún la esperanza, y sólo el llanto brillará en tus ojos. Solemne fue este día: de la fiesta descansas ya; quizá en sueños recuerdes cuántos hoy te admiraron, cuántos otros te gustaron a ti; no que yo espere, en tu mente morar. Pregunto en tanto cuánta vida me queda, y en el suelo me arrojo, grito y tiemblo, ¡oh horrendos días en tan joven edad! Ay, por la calle oigo no lejos el solitario canto del artesano, que de noche vuelve, Ttas los solaces, a su pobre albergue; y duramente se me oprime el pecho, al ver que por la tierra todo pasa sin casi dejar huella. Así ya ha huído este día de fiesta, y al festivo le sigue el día vulgar, y borra el tiempo todo humano accidente. ¿Dónde el eco de los pueblos antiguos? ¿Y la fama de las gentes famosas, y el imperio de antigua Roma, y el fragor, las armas que cruzaron los mares y la tierra? todo es paz y silencio; todo posa en el mundo y nadie los recuerda. En mi primera edad, cuando se espera ansiosamente el día de fiesta, luego, ya extinto, en vela, dolorosamente al lecho me abrazaba; y en la noche un canto que se oía en los senderos alejarse muriendo poco a poco, ya como ahora me oprimía el pecho.