TEXTO ORIGINAL
ANOTADO
ULYSSES
(James
Joyce)
Stately, plump Buck Mulligan came from the
stairhead, bearing a bowl of lather on which a mirror and a razor lay crossed.
A yellow dressinggown[1], ungirdled, was sustained[2] gently behind him on the mild[3] morning air. He held the bowl aloft and intoned:
--Introibo
ad altare Dei[4].
Halted, he peered down the dark winding stairs[5] and called out coarsely[6]:
--Come up, Kinch! Come up, you fearful jesuit!
Solemnly he came forward and mounted the round
gunrest[7]. He faced about and blessed gravely thrice the tower, the
surrounding land and the awaking mountains. Then, catching sight of Stephen
Dedalus, he bent towards him and made rapid crosses in the air[8], gurgling[9] in his throat and shaking his head. Stephen Dedalus,
displeased and sleepy[10], leaned his arms on the top of the staircase and looked
coldly at the shaking gurgling face that blessed him, equine in its length, and
at the light untonsured[11] hair, grained and hued like pale oak.
Buck Mulligan peeped[12] an instant under the mirror and then covered the bowl smartly.
--Back to
barracks[13]! he said sternly.
He added in a preacher's tone:
--For this, O dearly beloved[14], is the genuine Christine[15]: body and soul and blood and ouns[16]. Slow music, please. Shut your eyes, gents. One
moment. A little trouble about those white
corpuscles[17]. Silence, all.
He peered sideways up and gave a long slow
whistle of call, then paused awhile in rapt attention, his even white teeth
glistening here and there with gold points. Chrysostomos. Two strong shrill
whistles answered through the calm.
--Thanks, old chap, he cried briskly. That will
do nicely. Switch off the current, will you?
He skipped off the gunrest and looked gravely at
his watcher, gathering about his legs the loose folds of his gown. The plump
shadowed face and sullen oval jowl recalled a prelate, patron of arts in the
middle ages. A pleasant smile broke quietly over his lips.
--The mockery of it! he said gaily. Your absurd
name, an ancient Greek!
He pointed his finger in friendly jest and went
over to the parapet, laughing to himself. Stephen Dedalus stepped up, followed
him wearily halfway and sat down on the edge of the gunrest, watching him still
as he propped his mirror on the parapet, dipped the brush in the bowl and
lathered cheeks and neck.
Buck Mulligan's gay voice went on.
--My name is absurd too: Malachi Mulligan, two
dactyls. But it has a Hellenic ring, hasn't it? Tripping and sunny like the
buck himself. We must go to
He laid the brush aside and, laughing with
delight, cried:
--Will he come? The jejune jesuit!
Ceasing, he began to shave with care.
--Tell me, Mulligan, Stephen said
quietly.
--Yes, my love?
--How long is Haines going to stay in this
tower?
Buck Mulligan showed a shaven cheek over his
right shoulder.
--God, isn't he dreadful? he said frankly. A ponderous
Saxon. He thinks you're not a gentleman. God, these bloody English! Bursting
with money and indigestion. Because he comes from
He shaved warily over his chin.
--He was raving all night about a black panther,
Stephen said. Where is his guncase?
--A woful lunatic! Mulligan said. Were you in a
funk?
--I was, Stephen said with energy and growing
fear. Out here in the dark with a man I don't know raving and moaning to
himself about shooting a black panther. You saved men from drowning. I'm not a
hero, however. If he stays on here I am off.
Buck Mulligan frowned at the lather on his
razorblade. He hopped down from his perch and began to search his trouser
pockets hastily.
--Scutter! he cried thickly.
He came over to the gunrest and, thrusting a
hand into Stephen's upper pocket, said:
--Lend us a loan of your noserag to wipe my
razor.
Stephen suffered him to pull out and hold up on
show by its corner a dirty crumpled handkerchief. Buck Mulligan wiped the
razorblade neatly. Then, gazing over the handkerchief, he said:
--The bard's noserag! A new art colour for our
Irish poets: snotgreen. You can almost taste it, can't you?
He mounted to the parapet again and gazed out
over
--God! he said quietly. Isn't the sea what Algy calls it: a great sweet
mother? The snotgreen sea. The scrotumtightening sea. Epi oinopa ponton. Ah,
Dedalus, the Greeks! I must teach you. You must read them in the original.
Thalatta! Thalatta! She is our great sweet mother. Come and look.
TRADUCCIÓN
ULISES
(James Joyce)
Majestuosamente,
el rollizo Buck Mulligan bajó del rellano de la escalera con un cuenco de
espuma en el que había cruzados una hoja de afeitar y un espejo. Una bata[1] amarilla sin atar colgando[2] ondeaba delicadamente
tras él en la brisa templada[3] de la mañana
sostuvo el cuenco en alto y entonó:
–Introibo ad altare
Dei[4].
Quieto,
se asomó por la oscura escalera de
caracol[5] y bramó[6]:
–¡Sube, Kinch! ¡Que subas, jesuita cobarde!
Avanzó solemnemente y se montó en el peldaño
de la redonda plataforma de tiro[7]. Miró a su alrededor y bendijo tres veces con
gravedad la torre, la tierra que la rodeaba y las montañas que despertaban. Entonces,
al ver a Stephen Dedalus, se inclinó hacia él y velozmente dibujó rápidas
cruces en el aire[8], gorgoteando[9] y con la cabeza temblando. Stephen Dedalus, molesto
y con sueño[10], apoyó los brazos en la baranda de la escalera y
dirigió una fría mirada a la cara que gorgoteaba y temblorosa que le bendecía,
de rasgos equinos, y a la escasa cabellera sin
tonsurar[11], veteada y coloreada como una pálida encina.
Buck Mulligan se asomó[12] un instante por debajo del espejo y cubrió el
cuenco con astucia.
–¡Al
cuartel[13]! –dijo categóricamente.
Y, en tono sacerdotal, añadió:
–Pues esto, oh, bien amados[14], es la verdadera Cristina[15]: cuerpo y alma, y sangre y llagas[16]. Música lenta, por favor. Cierren los ojos,
caballeros. Un momento. Hay un pequeño problema con esos corpúsculos blancos[17]. Silencio todos.
Miró de soslayo y dio un largo y lento silbido
de reclamo, y paró un momento para prestar mucha atención, sus blancos dientes
igualados reluciendo salpicados de oro aquí y allí. Crisóstomo. Dos fuertes
silbidos agudos contestaron a través de la calma.
–Gracias, chico –gritó bruscamente– Eso
bastará. Corta la corriente, ¿quieres?
Saltó del peldaño y miró seriamente a su
espectador, recogiendo sobre sus piernas los pliegues separados de la bata. Con
su cara rolliza y oscurecida y su huraño mentón ovalado, recordaba a un
prelado, un mecenas de la Edad Media. En sus labios se dibujó discreta una
agradable sonrisa.
–¡Es ridículo! –dijo como si tal cosa– Tu
absurdo nombre, ¡griego antiguo!
Lo señaló a modo de broma amistosa y se pasó
al parapeto, riéndose para sí. Stephen Dedalus se subió también, lo siguió con
desaliento a medio camino y se sentó en el borde de la plataforma y observó
quedamente cómo apoyaba su espejo en el parapeto, mojaba la brocha en el cuenco
y se extendía la espuma por la cara y el cuello.
La voz alegre de Buck Mulligan continuó.
–Mi nombre también es absurdo: Malachi
Mulligan, dos dáctilos. Pero tiene un toque helénico, ¿verdad? Ligero y alegre
como el propio Buck[18]. Deberíamos ir a Atenas. Si la tía afloja veinte
libras, ¿te vienes?
Dejó la brocha a un lado y, riendo
placenteramente, chilló:
–¿Vendrá el ingenuo jesuita?[19]
Dejó de hablar y empezó a afeitarse con
cuidado.
–Dime, Mulligan –dijo Stephen quedamente.
–¿Sí, querido?
–¿Cuánto tiempo se va a quedar Haines en esta
torre?
Buck Mulligan enseñó una mejilla afeitada
sobre su hombro derecho.
–Dios, ¿no es horrible? –dijo con franqueza–
Un sajón pesado. Se cree que no eres un caballero. Dios, ¡esos malditos
ingleses! Revientan de dinero y de indigestión. Porque viene de Oxford. ¿Sabes,
Dedalus? Tú tienes la clase propia de Oxford. No es capaz de entenderte. Ah, el
nombre que te he puesto es el mejor: Kinch, el filo de la navaja.
Se afeitó la barbilla con cuidado.
–Ha estado desvariando toda la noche sobre una
pantera negra –dijo Stephen– ¿Dónde está el estuche de su pistola?
–¡Es un triste lunático! –dijo Mulligan– ¿Es
que tenías miedo?
–Pues sí –dijo Stephen con energía y miedo
creciente– Aquí fuera, en la oscuridad, con un tipo al que no conozco, que
desvaría y murmura sobre disparar a una pantera negra. Tú has salvado a hombres
que se ahogaban. Yo, en cambio, no soy un héroe. Si se queda aquí, yo me voy.
Buck Mulligan frunció el ceño mirando a la
espuma de la navaja. Saltó de su posición elevada y empezó a hurgarse los
bolsillos con impaciencia.
–¡Rabito[20]! –gritó emocionado.
Volvió a la plataforma y, metiendo la mano en
uno de los bolsillos superiores de Stephen, dijo:
–Hazme un préstamo[21] de tu moquero[22] para limpiar la navaja.
Stephen tuvo que aguantarle que sacara y
mostrara un pañuelo sucio y hecho un guiñapo, cogiéndolo por una esquina. Buck
Mulligan limpió a conciencia la navaja. Entonces, mirando por encima del
pañuelo, dijo:
–¡El moquero del bardo! Un nuevo color
artístico para nuestros poetas irlandeses: verde
moco[23]. Hasta casi se puede degustar, ¿verdad?
Volvió a montarse en el parapeto y observó la
bahía de Dublín, mientras su pelo encina claro se removía un poco.
–Dios –dijo quedamente– De verdad que el mar
es como Algy dice: una gran madre dulce. El mar verde moco. El mar
estiraescroto. Epi oinopa ponton. ¡Ah, Dedalus, los griegos! Tengo que
enseñarte. Tienes que leerlos en la lengua original. ¡Thalatta! ¡Thalatta![24] Es nuestra gran madre dulce. Ven y mira.
