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MÁS CIERTO
La lluvia
parece ya borrar aquel amor,
disolver su frontera con tantas otras cosas
que un dia hemos cambiado contra nada.
También la apuesta aquí es el vacio
Y así en el antiguo oficio
de la melancolia,
vestidos de su luz, vemos caer la lluvia,
recordamos la infancia
como un refugio para menos morir
y el llanto ya parece, sobre el dolor de ayer,
la coartada gris de lo conforme
Incierta es a esta hora nuestra imagen,
como de actor novicio
representado el acto del adiós,
incierto el aire,
falsas nuestras palabras y cuanto nos concilia
con la inútil derrota.
Más cieto aquel amor.
Jose Angel Valente
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